Cómo han pasado los años, caray. Una foto joven, dice el fotógrafo. Imagino la toma: mi imagen junto al monumento a la justicia o a la nación. Mi dirección? Apunte.
En otra esquina me espera el fabricante de mentiras. Clap, clap, clap, suena la Olympia o la Remington. Problemas judiciales, antecedentes penales, algún papeleo. Una explicación al vuelo y una solución aterriza en unas hojas de papel. Say no more. Todo está dicho ahí. Preséntelo nomás.
Otros tiempos, más novelescos. Mala señal que estos tipos anden desapareciendo, superhéroes de antaño, ahora son rémora. Cuelgan capas, baticámaras y ultramáquinas de escribir. Ahora obsoletos, ya no sirven para enfrentar a los villanos de ahora, con poderosas armas cibernéticas.
Rumbo a la extinción no les queda más que esperar. Esperar el último cliente, la última foto, el último escrito al paso. Rezo por ustedes, los últimos fotógrafos de plaza, los últimos escribas de esquina.
(disculpen las referencias a Charly, pero así salió el post pes)
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